Poeta amador

O poeta, se triste
Simplesmente soluça em versos
O poeta, se feliz
Desesperadamente sorri em prosa

E assim desvia da vida
Saindo tão só, sem melancolia
Nesses dias que tão frígidos
Escapando nos versos de um bardo

Se soubessem das dores do poeta
A natureza seria sempre bonita
A lua seria sempre cheia
E as lágrimas seriam sempre derramadas
Mas no papel em formas de sonetos
Em linhas bem traçadas.

O poeta rabisca e dá colorido à vida
Enforca os aforismos
Na ponta da pena que utiliza
Arranja a lua pra nascer no dia
E arruma a noite pra brilhar o sol

Esses sujeitos da boemia
Que brincam com a paciência e com a agonia
Dizem coisas simples com punhaladas de sentimentos
Fazendo dos apelos, enredos.
Fazendo das lágrimas, amores.
Assim somos nós
Poetas das cores
Assim somos nós,
Poetas amadores.

Gustavo Sinder